A alma do poeta é inconstante...
Incoerentemente insensata!
Impossível compreender seus pensamentos.
Ler seus desejos, entender suas razões.
O poeta é duvidoso, de tantos pensares que lhe pesam no ombro.
Seus caminhos não são certos, mas obtusos.
Seus ladrilhos são rejuntados de trilhas e trilhas de entusiasmo.
E nas curvas para onde convergem seus sentimentos, há muitas mudanças.
Seus desejos não são simples, tampouco suas habilidades.
Se ora lhe parece ser plausível seguir destino, em instantes ele armará acampamento.
O poeta não chora, por ser homem.
Mas de suas pupilas saem o líquido do sentimento, nutrido pela vã esperança do amanhã.
E se o poeta não acreditar no amor, ele fenecerá.
Cairá às quadras do pasto seco.
Mas se acreditar, pode viver toda uma vida de mentiras, fantasias e do inusitado.
Ah, o poeta...
Ele é o que lhe são as palavras.
Mas quando ele já nada mais for, suas palavras lhe manterão!
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